暮春的槐香漫過課桌時,我總愛將笑聲揉進窗邊的風(fēng)鈴里。母親常說知足是粒會開花的種子,而今我胸腔里確有一片向日葵在簌簌搖晃,金黃的花盤追著晨昏線旋轉(zhuǎn)。那本躺在書架第三格的《北大周末智慧課》正在熹微中舒展書頁,泛黃的紙紋間浮動著細(xì)碎的光塵。
書脊里棲居著黃美廉女士的故事。腦癱的病癥將她的四肢擰成麻繩,卻未能折斷她蘸著顏料飛翔的羽翼。記得那個紀(jì)錄片鏡頭:在醫(yī)療儀器閃爍的冷光里,她正用牙齒咬緊畫筆,在繃緊的畫布上勾勒蝴蝶振翅的弧度。"我的眼睛是永不凋謝的鳶尾花",她用痙攣的手指在調(diào)色盤上寫下這句話時,病房的白墻突然流淌起彩虹的釉彩。此刻我握著畫筆,總感覺有細(xì)小的光粒順著筆桿爬進掌心。
父親搭積木時總愛哼老調(diào)子,木塊碰撞的脆響混著雞蛋餅的焦香,順著黃昏的藤蔓攀上我家六樓的陽臺。每當(dāng)數(shù)學(xué)題在草稿紙上硌出缺口,王老師就會將批注寫在銀杏葉形狀的便簽上,墨跡在葉脈間蜿蜒成溪流。生活原是本魔法繪本,輕輕掀開任意一頁,都能抖落出夾在時光褶皺里的水果硬糖。
上周三的課間,我把最后一枚草莓曲奇放進小美掌心。她睫毛在陽光下織成金絲簾,笑渦里漾開的甜味比蜂蜜更稠。忽然明白快樂原是顆奇異種子,分予他人時便會在相觸的掌紋間裂成雙生胚芽。但求做株永遠面朝太陽的向日葵,將感恩磨成細(xì)細(xì)的花粉,沾在每只途經(jīng)心原的蝴蝶翅尖。