母親總說跌倒是成長的郵戳,結(jié)痂的傷口會化作黎明前的星子。記得初學(xué)水彩時,我總把云霞暈染得漫出天際,美術(shù)老師卻將我的習(xí)作掛在窗邊說:"看,這是會呼吸的晚風(fēng)。"那些超出邊界的色彩在玻璃上流淌,折射出虹霓般的光帶,原來偏離預(yù)設(shè)的軌跡也能邂逅意料之外的絢爛。
巷口梧桐樹下,阿銘學(xué)車時總在相同彎道摔跤。直到某個黃昏,他忽然如舒展羽翼的雛燕般掠過石階,車轍在石板路上交織出銀色藤蔓。他揚起結(jié)著血痂的手掌笑道:"原來要摔夠七次,才能摸到風(fēng)的形狀。"樹影斑駁中,那些深淺不定的疤痕仿佛正在蛻變成翅膀的紋路。
電視里播放無聲世界的舞蹈,穿金色紗裙的演員們在寂靜中舒展肢體。母親說她們每天要對著鏡子校準(zhǔn)上千次指尖的角度,連睫毛顫動的幅度都是丈量過的詩意。這讓我想起數(shù)學(xué)課上反復(fù)推翻的公式推導(dǎo),草稿紙邊角堆疊的橡皮屑,在陽光下竟像未化的春雪。當(dāng)終于解出正確答案時,那些被揉皺的紙團(tuán)都成了通往羅馬的鵝卵石。
上周雨后的美術(shù)教室,小琳撞翻的顏料在瓷磚上蜿蜒成河。我們索性赤著腳蘸取這意外的饋贈,在長廊留下串串斑斕印記。經(jīng)過的校長俯身細(xì)看,鏡片后的眼睛盛滿笑意:"孩子們,這些腳印通向的可不是教導(dǎo)處,是銀河系的環(huán)形山啊。"暮色中,深淺不一的色塊正悄悄拼湊成獵戶座的腰帶。