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去年冬天第一次翻開《狼圖騰》時，窗外的梧桐樹正抖落最后幾片枯葉。書中描繪的草原寒風裹著狼嚎撲面而來，與我血脈里流淌的農耕文明基因發(fā)生劇烈碰撞——那些在篝火旁講述狼外婆故事的夜晚，那些年畫里齜牙咧嘴的惡狼形象，都讓我本能地抗拒著這種生靈。
可當我隨著陳陣鉆進狼洞，親手觸摸到狼崽溫熱的絨毛時，某種認知正在悄然松動。老牧民畢利格阿爸用皴裂的手指劃過天際線："漢人的長城擋不住草原的春風。"他渾濁的眼睛里沉淀著千年游牧智慧，說羊群低頭啃草時總忘記抬頭看天，而狼群永遠豎著耳朵聽風聲。這話語像塊棱角分明的石頭，硌疼了我心里某個柔軟的角落。
歷史課本里"五胡亂華"的篇章突然鮮活起來。那些跨過長城劫掠的匈奴騎兵，是否也曾在月夜下與狼群對嘯？當南宋使臣站在斡難河畔，目睹成吉思汗的狼頭大纛在風中獵獵作響時，可曾讀懂這圖騰背后的生存哲學？狼群圍獵時的精密配合，母狼護崽時的決絕，老狼赴死時的悲壯，這些在農耕文明中被妖魔化的特質，在草原上卻是維系生態(tài)的鎖鏈。
想起南京城墻下的舊照片：1937年的冬日，圍觀日軍暴行的麻木臉龐，與書中圍觀同伴被狼群撕咬的羊群何其相似。羊群溫順的睫毛下，藏著被馴化的奴性；而狼群森白的獠牙間，卻閃耀著不肯低頭的驕傲。當歷史的風掠過華北平原，吹散儒家典籍上的灰塵時，我們是否該重新審視刻在骨子里的文化基因？
合上書時，早春的玉蘭花正在綻放。忽然懂得草原牧民為何要將遺體獻給狼群——這不是消亡，而是讓靈魂乘著狼嚎重返騰格里。我們這個在稻花香里長大的民族，也許正需要些許狼性的鋒芒，來刺破溫柔鄉(xiāng)里的迷夢。此刻窗外的城市燈火中，是否還回蕩著遠古草原的狼嚎？
