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蟬鳴漸弱的初秋傍晚，我總愛踩著碎石子路往荷花塘走。那汪嵌在教學(xué)樓后方的湖水，像被誰失手打翻的藍(lán)墨水，漫過淺灘處的蘆葦叢。初三那年，教室后排的玻璃窗總映著這片水光，我托腮望著蜻蜓掠過水面畫出的漣漪，鋼筆尖在草稿紙上洇出小朵墨花。
林小詩抱著作業(yè)本經(jīng)過我座位時，總會用鉛筆輕輕戳我肩膀。她馬尾辮上的碎花發(fā)繩總讓我想起湖心亭旁那叢半開的睡蓮，帶著晨露搖晃時會折射出七種光暈。晚自習(xí)結(jié)束后我們常結(jié)伴繞湖散步，她總能用數(shù)學(xué)卷折成紙船，看著小船載著橡皮屑在月光里漂向?qū)Π丁?p/>
中考倒計時牌翻到"30天"那晚，我在涼亭石凳上撞見林小詩獨自寫詩。月光把她的影子拉得很長，鋼筆尖劃過紙面的沙沙聲混著荷葉摩挲的響動。我攥著書包帶站在紫藤花架下，看見她將寫滿字的紙折成蝴蝶形狀，輕輕放在晃動的波光里。
三年后返校領(lǐng)畢業(yè)證，荷花塘已經(jīng)砌上了漢白玉圍欄。我在校史館櫥窗里看見林小詩獲得的新概念作文大賽獎杯，玻璃反光中忽然浮現(xiàn)出那個放紙船的夜晚。暮色里的蟬鳴依舊在耳膜深處震顫，就像當(dāng)年沒敢遞出的那封短信，永遠(yuǎn)停泊在了十六歲的碼頭。
