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深秋的風裹著碎葉掠過窗臺時，我正用凍僵的手指拆開第十八封信。淡藍信箋滑落的瞬間，窗外的爬山虎忽然劇烈搖晃，將最后一片紅葉甩進屋里——像極了我支離破碎的堅持。

攥著退稿信蜷縮在畫架旁，油彩未干的向日葵正在畫布上耷拉著腦袋。媽媽推門進來時，我慌忙把信紙塞進抽屜，卻碰翻了調(diào)色盤，藍黑顏料順著桌角滴落，在木地板上蜿蜒成蜿蜒的河。

"陽臺的茉莉開了第三茬呢。"媽媽變魔術(shù)般從圍裙口袋掏出個小玻璃罐，十八顆星星在暖黃燈下閃著微光。我認出那些折星星的彩紙，分明是我每次寄稿時精心挑選的信封。她將退稿信一張張鋪開在畫桌上，指腹輕輕撫過編輯的批注："看，編輯說這次的明暗處理進步了。"

深夜畫室重歸寂靜時，我對著母親修補過的畫稿發(fā)呆。石膏像的投影里忽然浮現(xiàn)出巴爾扎克深夜寫作的背影，他腳邊堆積如山的退稿信竟與我的畫稿重疊。調(diào)色刀刮去敗筆的沙沙聲里，恍惚聽見隔壁傳來織毛衣的竹針相碰聲——母親總說失眠時織毛衣最安神。

當編輯的錄用信隨著春風飄進畫室時，窗臺上的爬山虎正萌發(fā)新芽。我數(shù)著母親新折的紙星星，突然發(fā)現(xiàn)每個星星的尖角都藏著句小詩。最新那顆拆開來，泛黃信紙上娟秀的字跡寫著："你畫里倔強的向日葵，比媽媽織的毛衣多熬了三十七個深夜。"