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當(dāng)蟬鳴染黃梧桐葉時，請把我的遠(yuǎn)行看作候鳥的遷徙。親愛的父母，不必?fù)?dān)心屋檐下的雛燕會迷失方向，您看那蒲公英的種子總要在風(fēng)中完成生命的功課。前年村口老槐樹被臺風(fēng)吹折時，樹干里藏著三十圈年輪依然筆直生長。我會在陌生城市記住灶臺上升騰的霧氣，就像記住春天的第一場細(xì)雨如何喚醒沉睡的麥苗。
若郵筒積滿初雪，朋友們不必數(shù)著日歷張望。記得去年暑假我們拆解的那只風(fēng)箏嗎？竹骨上纏繞的絲線不是束縛，是讓紙鳶與云朵對話的橋梁。當(dāng)你們拆開我寄來的明信片，會看見背面用鋼筆畫著學(xué)校后山的老楓樹——那年我們在樹洞里埋下的玻璃彈珠，正在北緯23度的陽光下折射出彩虹。真正的告別不是汽笛長鳴，而是重逢時能笑著說起各自路上的月光。
請不要站在月臺上守望，我親愛的姑娘。初春的溪流總要奔向大海才能懂得浪花的形狀，就像我們曾在物理課上觀察的磁感線，距離會讓某些力量變得更加清晰。圖書館窗臺上那盆薄荷還在嗎？當(dāng)它的清香漫過第七個雨季，或許我們會明白，有些牽?；ǖ奶俾枰髯耘试?，才能在某個清晨開出并蒂的花。
故鄉(xiāng)的雨還是下在驚蟄前后最相宜。我會在行囊里裝一包老屋墻根的青苔，在異鄉(xiāng)的梅雨季里晾曬成水墨畫。巷口豆腐坊的梆子聲、曬谷場上的麻雀群、祠堂飛檐下垂落的夕照，這些零散的碎片會在某個失眠的夜晚自動拼成完整的地圖。等到石橋邊的蘆葦再次白頭，歸來的行囊里除了風(fēng)霜，還將裝滿他鄉(xiāng)的星光。
